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Sto ascoltando Paul Badura-Skoda che suona Mozart. Un disco preso da un cofanetto con tutte le sonate che è un vero tesoro. E mi ricordo di quella volta – doveva essere verso la fine degli anni Settanta, nel 1977 o … Continua a leggere
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Adesso il tempo ha volto al bruttino, ma stamattina era davvero bello. Così, senza fretta, e passando prima a salutare gli amici impegnati al Museo diocesano di Poggio Mirteto, mi sono diretto verso il Tancia per andare a vedere la … Continua a leggere
Gli autori che ami di più devi tenerli sempre vicino a te. Così, visto che il mio comodino è sempre un casino, nonostante ogni tanto provi a tenerlo in ordine (ma dura poco…), accanto all’altro capo del letto, sotto l’acquarello … Continua a leggere
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«E chi diavolo è questa Jillsy Sloper», potrebbe dire a questo punto uno dei miei ventitré affezionati lettori/trici. E io potrei (riba)dire, indicando il titolo, «Jillsy Sloper sono io, mio/a caro/a». Con il che, ammetto, la questione non sarebbe certo … Continua a leggere
Uno dei miei pensieri ricorrenti nel corso degli anni è stato quello di una rivista, fatta con amici, con cadenza molto rilassata, che s’intitolasse FTM: Fuori Tempo Massimo. Una rivista che non seguisse l’attualità ma neppure la rifuggisse, che non … Continua a leggere
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Ci siamo avvicinando a grandi passi ai giorni più corti dell’anno. Adesso il sole sorge qui da noi quasi all’estrema destra del suo giro annuale e tramonta molto più a sinistra di quanto non faccia in estate. Un astronomo (o … Continua a leggere
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Abbiamo visto l’altro giorno su Netflix la nuova serie di Chuck Lorre, che si intitola Il metodo Kominsky e ha come protagonisti un Michael Douglas molto in palla e uno stratosferico Alan Arkin. Tra i protagonisti c’è anche Nancy Travis, … Continua a leggere
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Ho scritto i primi 19 capitoli di questa “saga” sei anni fa. Poi, dopo aver scritto di Blue di Joni Mitchell, ho smesso. Un po’ era giusto così, perché dopo Joni c’è il diluvio; un po’ è successo evidentemente perché mi … Continua a leggere
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Il mio primo disco, era un quarantacinque giri, me lo regalarono i miei genitori (su mia richiesta, ovviamente) che dovevo avere dodici o tredici anni. Era Mr. Tambourine man, la canzone di Bob Dylan, nella versione dei Byrds. Il mio … Continua a leggere
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Nel post precedente (che ha per titolo quella parola impronunciabile) facevo riferimento a una santa che non è una santa, o meglio a una santa che non esiste se non a Roma. E già, perché tra i pochi privilegi rimasti … Continua a leggere
