Sogno. E son desto

Ormai non sogno più. O meglio, se sogno, non mi ricordo mai quello che sogno. Tranne stamattina. Ieri sera avevo messo la sveglia alle sei meno dieci per andare a fare la rassegna stampa alla radio e poi, letto un po’ del romanzo attualmente sul comodino (Il sogno di Scipione, di Iain Pears), mi ero abbandonato tra le braccia di Morfeo. Braccia non del tutto comode, anche per via dei cani della valle ululanti nella notte (la luna è ormai quasi piena…).

Morfeo, il dio del sonno

Sia come sia, nel sogno stavo passeggiando in una zona di montagna (o quasi) quando nel mio girovagare vedo una bella villa, che poi si rivela essere un vero e proprio resort, quasi un castello. Entro e mi dicono che sì, producono anche vino, tra l’altro – spiegano – il famoso spumante rosé di Broni (che, guardando su google, pare esista nell’Oltrepo’ pavese, ma di cui – giuro – io non sapevo un bel niente…). Io allora dico che ne comprerei volentieri un paio di bottiglie: sono a piedi e più di quelle non posso portare con me.

Mi fanno passare attraverso una sala da pranzo abbastanza chic e arriviamo in cantina. Il cantiniere che mi guida a un certo punto mi fa – Signore, ma in cantina è vietato fumare…

E io – Guardi che non ho mai fumato in vita mia – mentre un filo di fumo sale dai miei vestiti.

Lui me lo indica. Io guardo meglio e c’è una sigaretta incastrata nel mio golfetto celeste in cashmere, già bucato dalla brace. La scuoto un po’ nervosamente e la sigaretta cade in una botola davanti a noi.

Il cantiniere preoccupatissimo quasi urla un no strozzato. E dalla botola si vede salire un filo di fumo e si sente uno “shhh”, quasi un pallone pieno d’aria che lentamente ma inesorabilmente si sgonfia.

A quel punto l’iphone suona la sveglia. E io non saprò mai che cosa c’era in cantina, che si sgonfiava per la brace della mia (sic) sigaretta.

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